L’armonia è l’aspetto più importante che si dovrebbe curare, nell’opera.
Ogni soggetto è di per sé armonico. Nel senso che è sempre contestualizzato in un quadro ideale in cui si muove e da dove muove e veicola i nostri sensi. L’etimologia di questo sostantivo rimanda ad una corretta disposizione degli oggetti, ad un tutto proporzionato e disposto in modo ad esso conforme.
Una manifestazione gradevole di parti che, tra loro correlate, siano capaci della forma, sia nella loro fisicità sia nel contesto generalizzante dell’intuizione.
In termini affatto poco ortodossi si potrebbe dire che i passi di un uomo, nella loro ritmicità e in concordanza con il suono che procurano mentre egli cammina, sono armonici. Ad ogni passo, un suono pienamente aderente e concordante all’azione del camminare. Una sorta di perfezione del tempo, che modera il rumore dei passi in rapporto alla velocità con cui essi si muovono.
Cosa accadrebbe, se per assurdo, il suono non accompagnasse il gesto?
E questo è l’altro uno.

Volontà e contingenza raramente combaciano.
L’esistenza ci appare come un groviglio intricato di situazioni, e anche se non è raro che i propositi si incrocino con l’ambiente adatto alla loro attuazione, è altrettanto vero il contrario. Ogni nostra intenzione deve necessariamente convergere verso quegli incroci casuali che ne permetteranno la piena realizzazione, e anche le volontà più banali dovranno relazionarsi a questo stato di fatto.
Come due correnti marine che non si scontrano, così le azioni che non riescono a giungere al loro fine, le intenzioni al loro culminare. E sembra quasi, quando accade diversamente, che non si abbia alcuna responsabilità diretta, nessun merito.
Quasi che quell’azione avesse voluto determinarsi da sola, senza nessuno che, perché fosse, la ponesse in atto.

L’ostacolo è prevedibile, e non ha nulla a che vedere con i nostri propositi.
Sono questi ultimi che, nel tentativo di divenire, trovano impedimenti che ne frenano il cammino; non sono condizioni avverse a bloccarli, né condizionamenti altri capaci di alterare gli eventi, ma semplici possibilità che – in quanto non contemplate prima -, ci sorprendono impreparati, destabilizzandoci.
Né la ragione né la logica sono capaci di irrompere in questo equilibrio.

L’azione folle, irrazionale, insignificante nel suo rapporto con gli eventi, ha in sé le giuste capacità per aggirare qualunque ostacolo, perché – ponendo l’azione al di fuori, o al di sopra, del flusso degli avvenimenti – quegli equilibri che tengono in bilico volontà, desiderio e determinazione, immediatamente sapranno perdere quella caratterizzazione monolitica.
Ammorbidendosi si scioglieranno, lentamente scemando, oltrepassando le barriere, trasmutandosi in atto agito, espletato, finito.
E  quasi sembrano vogliano dirti, che il fine, altro non appartiene che a quel flusso di cose che tra le dita filtra come liquido, e che non ha alcun rapporto con te.
Semplicemente, è stato restituito alla realtà permettendoti l’illusione di averlo finalmente reso concreto, solo perché sei tu.

E capisci che sei tu,  che nel vuoto hai avuto bisogno di un alter ego.
Un altro te che non fosse il te che devi sopportare. Un te che dovrebbe parlare con te, per non farti sentire solo. Un te che ti legga nel cuore una smorfia che non hai mai potuto, e che sappia così intrattenerti come un funambolo, in bilico tra la corda e il nulla, perché tu non ricorda – così rattristandoti – che ogni precipizio ha una fine.
Allora pensi che è meglio metterti un gilet.
Ma non sai perché l’hai fatto.

Fondare la propria volontà sulla libertà è altrettanto pericoloso. Non tanto per quel senso di impotenza che si subisce ogni qualvolta ci si rende conto che anche la libertà, in sé, ha il limite della libertà stessa, tanto per le conseguenze che possono derivarne. L’uomo libero, che intende la libertà un valore, ha intenzionalmente demolito ogni ordine etico. L’unico a cui fa riferimento è legato al criterio dell’affermazione, unica formula che gli consente di travalicare il problema dell’ignoto e accettare senza riserve tutto quello che la vita offre: bello e brutto, male e bene, dolore e gioia.
Ma la libertà assoluta, che prescinde ad ogni condizionamento, non esiste; ogni attività umana è influenzata, nel suo esplicarsi, da relazioni esterne che ne definiranno imprevedibilmente il senso. Pur mantenendosi all’interno delle intenzioni, le intenzioni stesse dovranno inevitabilmente decostruirsi per poi essere determinate in una nuova realizzazione.
Azzerarsi, per immediatamente tornare ad essere uno.
Al pari del peccato primordiale.

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[1] F. Nietzsche, Frammenti postumi 1888-1889, Milano 1974, p.260.

Il rapporto semplice è il più difficile che ci sia.
Perché se non fosse semplice ci si potrebbe orientare al suo interno, magari selezionando, forse togliendo, certamente muovendosi nei suoi probabili scomparti; mentre così è un campo aperto, senza alcun confine, senza una maniglia.
Ha anche suoni assordanti.
Quando disegno aspetto prima di tracciare la prima riga. Di solito comincio con il fare una riga verticale, e poi aspetto. Quando disegno aspetto sempre, perché al momento giusto la mia forza sarà tutta nei segni.
Tempo fa ho visto un cilindro. Anonimo, di ferro. Ne ho fatto due fette. E dopo le ho incollate con la matita nera, grassa, sulla carta.
Quindi ho immaginato un assieme di ferro, una serie di cilindri che si deformano e galleggiano in una campitura nera.
Ne è venuto fuori un multiplo ballerino, che ho inchiodato al muro, in fila.
Quattro chiodi per tutti gli angoli.
Questo è uno.

Osso è questa difficoltà.
È quella parte che non trova conciliazione con la vita vissuta. Quell’impossibilità che si vorrebbe possibile, perché se davvero lo fosse, se veramente si potesse restituire una copia perfetta del nostro pensiero, sarebbe stupendo.
I pensieri si trasformano in parole. Che vengono scritte in fogli, dopo arrotolati e usati come protesi delle dita, o come propaggini in grado di decuplicare la forza fisica.
Perché c’è un rapporto tra la forza della materia e l’intelletto. Se l’intelletto avesse una forza propria, sarebbe semplice tirare fuori dalla mente quelle immagini che invece non si riesce di concretizzare. C’è sempre bisogno di una forza in grado di potere organizzare gli oggetti, di selezionarli con pieno discernimento affinché la situazione che si verrà a creare – perché possa essere adeguatamente comunicata -, possa essere quanto più vicina a quella mentale.
Ma anche se si riuscisse, sarebbe amaro accorgersi che, nel frattempo in cui la cosa è stata prodotta, la nostra mente l’avrebbe già raffinata, magari perfezionandola o trasformandola, rendendola ugualmente – più che un fine impossibile da perseguire – un altro fine.
È quella parte inconciliabile che va alla radice della cosa e alla storia della sua esistenza. E quando l’oggetto crollerà, inevitabilmente frantumandosi, non ci sarà di che disperare. La cosa prodotta altro non è che il risultato di una sperimentazione, conseguita per mezzo di un metodo. Un risultato che forse è un compromesso.
O un certo accontentarsi.